Mãos

Os dedos

são passos

seguros

de tocar

e mesmo no frio

e na dor

descobrem caminhos

de não separar

e depois ...

percorrem montanhas

em traços desenhos

que pintam nas mãos

para não deixar de lembrar ...

Corrimão

... onde se amparam palavras de descer e de subir ...

Agora

... mas tinha que respirar ... todo o dia ...

Olhos no olhos

... espreito o tempo sem horas marcadas ...

... com a vontade imensa de o fazer navegar...

Para sempre

... como um eterno amanhecer...

*Parabéns minha querida Madalena, pelos teus 18 anos!

Caminho

... onde os meus pés se guiam

nas pedras do chão que piso

ou no céu que adivinho ainda ser cor

Porque foste o que tinha de ser

Serenar

... voz que sossega os dias em turbilhão ...

Vontade

Aragem de quereres...

Clarear

... reencontrar o amanhecer ...

na entrega da noite que corre no rio...

Viagem rumo a mim

Há uma quietude surpreendente

quando fixo no meu olhar

a paisagem seguir...

e eu permanecer...

Casa de sonhos adormecidos

... onde se abrigam passos de navegar ...

Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é

Talvez

... chegue um dia uma sombra ser frase ...

e se revele a voz nublada em tom definido

e não se espere mais do que isso ...

O tempo passa

... por nós

e como brisa

sinto no rosto

os passos

que nos meus olhos

demoram...

.

o tempo passa

e vejo pela rua

os mesmos rostos

as mesmas vozes

as mesmas mãos

os pulsos...

respirando

como passagem que são

o tempo passa

como água pela minha mão

como flecha sem poente

o tempo é prosa e ardente

Anjo

... vestir a alma de branco e deixá-la esvoaçar como um vestido... caminhante no meu corpo...

.

*para a MI com muito carinho...

Abraço

... palavras que se libertam nas amarras de um cais ...

Nós dois

... sempre que ao nosso lado correr um rio para abraçar o mar ... e nas águas fluir um lugar para dois... e isso ser terra agora, e não depois ...

Espreitar

Espreitar

o mar

o sal

a viagem

até a outra margem ...

espreitar

do preto a cor

e da ondulação

a brisa que acalma

.

ser musa

e inspiração

para navegar

.

espreitar

pode ser não mais

que um outro olhar

Zero

... onde o nada, pode ser tudo ...

Dor

Talvez pareça fácil

escrever nas palavras

a dor

e até pareça leve

dizer a mágoa de cor

.

mas não é fácil deixar secar

a água transparente

que corre para morrer

Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é

... nas cores que passam à porta ou no chão da rua onde mora a vida ... sem demora ...

Gente da minha terra

... por onde se espreita, se guarda e se estende... a alma de cada um ...

Amanhã

... vai ser assim!

*esta voz será para sempre uma voz em mim...

ICOSAL

"A ICOSAL é um icon dos anos setenta, caramba!!!
A Revolução passou pela ICOSAL, o primeiro pé de cabra a derrubar o Muro de Berlim, palpita-me, veio da ICOSAL, e Neil Armstrong disse, na Lua:
- Eu vejo-a daqui, eu vejo-a daqui!!
- O quê? A Grande Muralha da China? - respondeu Huston
- Qual quê!!! A Icosal! A ICOSAL!!!
E mais vos digo que a ICOSAL recusou a presença da Troika...

Se calhar já dei pistas a mais...

Olha, aqui em baixo apareceu ICOsAL como paravra de verificação..."

Comentário explicativo de Yanneck, registado aqui.

Os livros saíram à rua (fim)

De regresso a casa, olho para os livros expostos no chão... São como objectos com destino marcado para viverem perto das minhas mãos... e assim começam viagens por mar de letras nunca dantes navegados ... e assim escrevo um fim, mas sem mágoas (são esses os fins de que gosto)... pois abre-se uma outra página... nasce assim o desfolhar...

Os livros saíram à rua (quinze)

"E aqui anda a noite à roda e eu com ela como um papelinho com que o vento brinca, apanha-me, larga-me, empurra-me, corre, mais adiante, a prender-me nos dentes, esquece-se de mim, torna a lembrar-se, poisa-me uma pata em cima, vai-se embora. O vento. Em certas alturas, dantes, na casa velha dos meus pais, estremecia os caixilhos, na de Nelas batia um ramo contra a janela e eu deitado no escuro, com medo, enquanto o ramo falava sem cessar. Dizendo o quê? Nunca entendi o vento. "

"Não digas nada, dá-me só a mão. Palavra de honra que não é preciso dizer nada, a mão chega. Parece-te estranho que a mão chegue, não é, mas chega."

Fiquei sem palavras... António Lobo Antunes à minha frente. Quando percebeu que o estava a fotografar, deitou-me a língua de fora e sorriu. Consentiu. Eu sorri... de alívio também! A tentação de fotografar rostos prega-me tantos sustos... mas compensa! Durante uns bons minutos fiquei a observar a forma como escutava quem lhe pedia um autógrafo. O seu olhar é de uma ternura imensa... faz cada vez mais sentido para mim a sua escrita... perco-me em cada frase, em cada pensamento seu ... vou-me encontrando assim ...

Escolhi uns pedacinhos de crónicas que acompanham cada fotografia de António Lobo Antunes. E agora, olho cada uma destas imagens como se olhasse um lugar que trago comigo, as palavras deste escritor fazem de mim uma outra pessoa...

"O meu avô dizia-me muitas vezes que um homem sem amigos não é nada. Pode ter tudo na vida, garantia ele, dinheiro, casas, mulheres, filhos, saúde (e continuava a lista) mas se não tiver amigos é um infeliz, um pobre de pedir. Eu olhava o meu avô sem acreditar porque as pessoas crescidas são tão ignorantes e com tanta falta de sentido das coisas essenciais: nunca conheci nenhuma, por exemplo, que juntasse, como eu fazia, pirilampos numa caixa de fósforos para o caso de não haver electricidade."

"E agora começa a anoitecer tão cedo. A minha mãe conta que quando era pequeno, três anos, quatro, cinco, sei lá, me tornava melancólico ao crespúsculo. Não me lembro nada disso mas é capaz de ser verdade porque o fim do dia sempre me trouxe, sei lá porquê, uma espécie de tristeza mansa, um desejo vago de coisas mais vagas ainda, uma inquietação doce, um estado de alma inpossível de exprimir, não inteiramente agradável, não inteiramente desagradável, estranho apenas, um (como dizer?) sorriso com uma lágrima tranquila dentro, percebem? Tão difícil traduzir as emoções em palavras, é tão pobre o vocabulário que temos e vou-me consumindo nos livros a procurar exprimir isto."

"De vez em quando faço umas revisões interiores e lembro-me mal dos anos que passaram: tenho a certeza que só esta manhã comecei a viver e nada sei do mundo, que sou demasiado recente, que o meu tempo não começou ainda. Reparo nas coisas espantado, sem as conhecer, e duvido sinceramente que me pertençam. Nem vejo a caneta que escreve:anda por aí a desenhar as letras e a cabeça flutua, cheia de nuvens, entre o tecto e a vidraça."

Admirar alguém de quem se gosta é a perfeita fotografia... que guardarei para sempre dentro de mim...

Os livros saíram à rua (catorze)

... projectando...

... as palavras ...

... na voz ...

Os livros saíram à rua (treze)

Talvez me sente ainda um dia

com esse livro com que me atormentei

Talvez eu abra ainda um dia

uma página do sal que só o mar tem

Ou talvez vire as costas à primeira linha

adivinhando o que não fui nem nunca serei

Os livros saíram à rua (doze)

... espalhando olhares surpresa ...

Os livros saíram à rua (onze)

... voando nos medos e feitiços, escritos nas cores de mais uma linha ...

Os livros saíram à rua (dez)

Há abrigo nas nossas mãos quando seguramos as palavras com o olhar... e quando aconchegamos nas vidas contadas em folhas de papel, o nosso coração... com a nossa vida tão perto de uma sombra... com a nossa vida tão longe de sol...

Os livros saíram à rua (nove)

E fez-se música no meu olhar, quando ouvi mais uma resposta assim: claro que pode fotografar... e depois fez-se canção na minha memória ... “Será que existe em mim um passaporte para sonhar...”, com este pedaço de 125 Azul.

-

Sim, os Trovante!

Os livros saíram à rua (oito)

Escolher

as palavras

como se as mãos

procurassem

nas letras

todo esse dizer

que nos conta

sem conta

que dos diz

que nos faz

e desfaz

que nos procura ...

.

sim, os livros encontram-nos

se nos deixarmos perder...

Os livros saíram à rua (sete)

Olhos nos olhos ...

posso?

claro que pode!

e assim nascem sorrisos no meio de palavras sobre canções ...

Os livros saíram à rua (seis)

Quando a noite descobre nos livros as cores de começar uma página ... nunca é tarde para ser um "era uma vez" ...

Os livros saíram à rua (cinco)

*para mim, este é um dos poemas mais belos de Mia Couto.

**esta é mais uma fotografia que guardo com muito carinho...

Para ti

Foi para ti

que desfolhei a chuva

para ti soltei o perfume da terra

toquei no nada

e para ti foi tudo

.

Para ti criei todas as palavras

e todas me faltaram

no minuto em que talhei

o sabor do sempre

..

Para ti dei voz

às minhas mãos

abri os gomos do tempo

assaltei o mundo

e pensei que tudo estava em nós

nesse doce engano

de tudo sermos donos

sem nada termos

simplesmente porque era de noite

e não dormíamos

eu descia em teu peito

para me procurar

e antes que a escuridão

nos cingisse a cintura

ficávamos nos olhos

vivendo de um só

amando de uma só vida

Mia Couto

Os livros saíram à rua (quatro)

Aguardo essa página

por ler

aguardo uma manhã

por amanhecer

aguardo assim

por esse livro

escrito com letras

de um suave entardecer

Os livros saíram à rua (três)

... acordando em nós... a palavra, tentação ...

Os livros saíram à rua (dois)

... com princesas em bolas de sabão ... nas palavras de faz de conta ...

Os livros saíram à rua (um)

Sabia-o na feira do Livro de Lisboa. Mas mesmo assim não queria acreditar! Com a sua permissão tive a honra de o fotografar, e enquanto o autógrafo se "desenhava" no lindíssimo “António Barreto: fotografias “, tive o privilégio de testemunhar a simplicidade que o seu olhar espelha... As fotografias de António Barreto estão repletas de histórias e isso não se prende unicamente com o tempo, como me fez questão de referir, mas sim com o olhar... António Barreto olha as pessoas, como se olhasse pelas sua vidas... e isso, é que faz a diferença.

..

*Tenho mais um livro de que gosto muito, e também uma fotografia muito especial...

.

*Em forma de agradecimento, escolhi um pedaço da forma tão bonita como agradece neste livro tão especial... Muito obrigada, António Barreto!

.

"O meu primeiro agradecimento vai para as pessoas com quem vivi estes quase cinquenta anos. Com elas discuti, observei e viajei. Especialmente a Mena, com quem vivo há mais de trinta anos e que sempre me estimulou, sem nunca perturbar as minhas deambulações fotográficas. O que não é fácil, dado que fotografar é um acto de solidão voluntária e necessária. (...)"

.

Frágil

Não me digas a metade

as palavras todas

são sempre desalinho

,

não me digas a noite inteira

quando o dia cai

na escrita de um caminho

.

não digas tardes quentes

diz-me das ruas

das árvores e das sementes

..

diz-me em choro

o teu sorriso

e sem luz

a tua boca

.

diz-me devagar

na melodia que seduz

a fragilidade ser um dia

e a vida ser tão pouca

Mapa

... ramos que seguram no verde o desejo de florir ...

mesmo sem primavera ...

Estamos cá

... e assim, estar é ser ... na luz que os meus olhos chamam ...

Silêncio

... brisa que trava palavras ...

Leva-me

... guardador de sonhos ...

leva-me, para o azul de onde só as gaivotas conseguem ver imensidões ...